Elle a raconté avec humour les petits tracas (le poisson servi mal décongelé, le double salto au sortir de la douche...) avec fierté les exploits ( l'attraction de la mort au Futuroscope et l'assassinat de l'araignée maléfique), avec entrain les découvertes (la voile, la crevette mutante et la plante de moutarde)...
Tout a commencé par la silhouette fragile de ce vieux monsieur tout habillé de blanc, canotier sur la tête et canne à la main. Comme dans un film de Visconti. Comme dans "Mort à Venise". J'étais émue. La montée vers le site était très raide et il avançait relativement vite mais en chancelant légèrement . J'ai pensé au temps qui passe. 
J'étais bien décidée à ne voir de Pompéi que le témoignage du passé, les restes d'architecture, le plan des rues, quelques fresques et objets rescapés. Je ne voulais pas voir les moulages des corps retrouvés. Le spectacle de la douleur, ce n'est pas pour moi. Je me suis donc méfiée en apercevant ça et là , dans des vitrines, la copie de ces corps torturés , bouche grande ouverte sur une dernière aspiration d'air empoisonné. Mais lui, m'attendait, par surprise, au milieu des poteries et statues protégées par des grilles. Parmi les films, photos, documentaires que j'ai pu voir sur Pompéi c'est cette image là qui m'a toujours le plus frappée. C'est cette image du désespoir qui m'a toujours le plus terrifiée.
Nous avons courageusement arpenté le site et, au soleil couchant, en revenant d'une Villa excentrée, "la villa des mystères", nous avons décidé d'ajouter à notre exploration une ou deux rues. Il y avait peu de monde, tout était silencieux, rien ne nous a alerté. 
Un peu malgré nous, une demi heure plus tard, nous remontions la même rue menant vers la sortie. Deux ou trois uniformes, deux ou trois tenues de secouristes. J'avais du mal à avancer et ce n'était pas seulement à cause de la pente et de la fatigue. L'homme était à la même place. Il avait la couleur de la pierre, la couleur de la cendre . Sa femme, assise sur un muret, soutenue par, je l'espère, une amie, pleurait. Elle tenait la laisse d'un chien, couché sur le flanc, comme abattu.
Tout était silencieux. Nous avons peut-être parlé mais je ne m'en souviens plus. Je sais que nous avons pensé que c'était stupide de faire de telles visites quand on a subi une opération importante. Et puis nous avons pensé qu'il valait peut-être mieux mourir comme ça, vite, là, par une très belle journée,au cours d'un beau voyage. 
Un manque d'intêret pour les finesses de ce sport ( même si je mesure l'exploit physique et la maîtrise technique des joueurs ).Une répulsion pour les dérives qu'il entraîne souvent dans les tribunes et autour des stades ( même si j'imagine que les crétins qui se tapent dessus, au nom de "leur" équipe, se conduisent en crétins quelque soit l'occasion)
Pas d'homme à la maison, pas de fils...
Je me croyais à l'abri des "soirées ballon rond" obligatoires.
Mais voilà...
Prix du meilleur réconfort après l'effort
Prix du Mononcle-le -plus-sympa
Prix de la compétition acharnée
Prix de la plus belle fausse modestie
Prix du plus joli lutin de bac à sable
Prix de la famille" petite maison dans la forêt"
Prix du plus beau profil au soleil couchant
Grand prix du courage
Prix spécial du jury
Puisque c'est comme ça , je vais aller confronter virus et microbes au bon air de la provence. 
Plus que quelques jours pour terminer l'exploration du sac à photos (cf là)
